Despossuir

 Ela viveu tantos dias de sol

que nem posso contar

deu mais sorrisos sinceros

do que há ondas no mar

Tem a fagulha infalível da criação

flutua serena na existência

sem peso, sem norte, 

vertigem, nem aflição.

Sente tão naturalmente o fervor

dos dias de sol,

corre pros mares que a convidam,

invade os lugares que não a viram.

Nutrida da ineditez que só leves almas possuem,

percorre seu caminho pelos desejos mais simples,

pelo deleite impossível, pelo prazer intangível,

a necessidade incurável de apenas despossuir.

Viver e despossuir,

viver e não ter que nada,

só viver, sem mais nada.

Imagem do dia!

 

Ninguém aguenta

Ninguém aguenta mais viver, 

a gente só finge,

tudo é estranho e sem sentimento,

o dia azul e o dia cinzento.

Passantes inconsequentes

lutando contra tudo,

a cidade movediça,

a necessidade do mundo.

Com a chuva lá fora

parece tudo tão ideal,

ficar entre quatro paredes

fingir que tá tudo legal.

Com as telas infinitas

ninguém mais se dá conta,

sem injeção de dopamina, 

a tristeza é sempre a dona da esperança.

A juventude entrega 

e equilibra a balança,

só quem tem sonho é que alcança,

só quem não se apega se vira na dança.

Ninguém mais aguenta viver,

a gente só finge

e se flige com o tempo passando,

é difícil de ver.

Ninguém mais aguenta viver,

a gente só finge,

e se espreme pra caber

no imenso vazio do mundo que existe lá fora.

Pouco sentimento

Queria viver novamente surtos de boa produção,

ter sinceridade nas palavras escritas,

ter novamente palavras pra serem escritas...

Sofro hoje de uma desnutrição total,

evidentemente, não física, mental.

Sofro de pouco sentimento, 

de pouco sentido,

das sempre incuráveis faltas, 

de ter o amor vencido pela vida.

Sinto só esse preto e branco triste,

e o eterno desagrado,

onde toda e qualquer coisa é um acinte.

Me ofendo muito pouco, 

sou omisso e muito roto,

não me atento tanto pra que não doa,

não me odeio tanto pra que a alma não agonize e sofra.

Imagem do dia!

Homenagem à Augusto Frederico Schmidt

Nesses tempos eu já não me aflijo de ser melancolia,

de ser e estar entregue
a qualquer tristeza da vida,
as tristezas tolas todas,
tristezas que nem são minhas...

Como a do perdido e pobre contador de histórias,
do alto de sua sabedoria,
vociferando versos íntimos
sem abaixar o tom com o raiar do dia.

Há muito me sinto
cada vez menos envergonhado do mundo,
cada vez menos me importo
de no fim tornar-me Schmidt,
ao invés de Drummond de Andrade.

Vivo mesmo numa outra pegada,
ando morto, ausente de tudo,
ando muito, muito mesmo...
ando pra saber quando sumo,
quando os olhos retraem
e os músculos finalmente relaxam...
quando o transe intenso se desfaz,
quando desisto de tudo e o mundo de mim.

Dormindo 12, 13, 14 das 24 horas do dia,
somente tomando nota da vida,
botando em linhas o desgosto,
tentando justificar essa falta de querência,
essa desnecessidade de tudo.

Enquanto se torna cada vez mais difícil
esconder-se da luz dos olhos,
do desejo sobre-humano de estar presente,
de continuidade, de sangue do meu sangue,
de simplicidades, família,
de tudo que alguém um dia pode querer.

Ah, é impressionante como tudo pode parecer tão claro
enquanto o transe não se desfaz,
enquanto a voz do contador de histórias não some
pra se misturar no barulho da manhã,
e desaparecer junto das soluções para lhe dar
com todas as quimeras de antes de anoitecer...

É como quando a vergonha do mundo
aparece de surpresa,
e me toma meia vida de uma vez,
e eu ando, corro, eu sigo firme...

Assisto o amanhecer de pé,
mesmo sabendo de tudo que a matinada traz,
mesmo sabendo que ando pra casa sangrando minhas verdades,
sendo levado pelas canelas,
açoitado pelas mentiras do mundo,
tomado pouco a pouco pela sombra dessa parte,
por todas as convenções covardes
que nos transformam nos homens conformados,
que vemos por aí por todos os lados...

Homens que não sentem
mas que vivem despossuídos do sangue dos anjos,
desinteressados dos sonhos das crianças,
da ternura dos poetas,
descontinuados do amor
e da imensa compreensão das mulheres.

Já vou

Destrato o tempo

e o sentimento 

o que há por vir

e o que nem foi

São coisas doídas

fases tão sofridas

que a gente não sabe

se vai pra chuva

ou guarda a chuva

pra querer chover

Se faz o vento

meu passo lento

tão desatento

eu só preciso te dizer

já vou

Espero o sol

mas quero a noite

preciso de bom tempo

mas rogo sempre 

pelos raios e trovões

E se faz o vento

te crio aqui dentro

como algo discreto

que vai pra sempre me dizer 

já vou