Amor aos postos

Ondas longas de calor

diminuem o meu amor aos postos.

Longos dias nas areias

me inocentam do que é

e do que já foi nosso.

Os tons verde-azulados

falam do que eu quero ouvir —

muito mais do que os teus passos.

Que agora só me pedem

para que eu esqueça tudo

e viva triste por aí.

Não que haja algum problema,

mas, desde “o homem triste”, eu vejo até um charme nisso.

Só não desejo morrer do coração —

acredito que há maneiras mais românticas

de morrer sozinho.

Ando pedante demais.

Não sei se sobrevivo a mais dois ou três verões.

Me arrependo de autorreferências,

mas as uso como um porto seguro

para certas situações.

Preciso me reeducar,

esquecer de política

e de amores astrais.

Preciso demais deixar tudo para trás;

não posso, nem devo, continuar assim...

Mas não há nada grave acontecendo —

são só as ondas longas de calor,

essas que são muito longas mesmo,

e que, perigosamente,

diminuem meu amor aos postos.

Interno modernista

Pela primeira vez, não tenho
a luz do Jockey Club no horizonte —
e as nuvens baixas, agora,
não trazem nada além de chuva e névoa.

E é como se eu me despedisse,
como se eu deixasse de acreditar em tudo.

É a total obliteração do meu eu lírico —
aquele, o que sempre foi cativo da cidade;

o dono dos cantos tortos,
das pedras molhadas,
do vão entre os paralelos,
das intempestes madrugadas;

apaixonado pelas bem-nascidas,
pelos azuis ternos,
pelos doze postos,
e por uns viciados discretos,
que vagam sempre semimortos.

É difícil de acreditar,
mas aquela aura de desajuste me abandonou.

Há, agora, apenas a completa aniquilação
de um antigo eu.

E é como se eu estivesse sendo devorado —
bem capaz de um dia sumir
sem deixar pistas.

Me sinto como o Monroe e a cidade nouveau:
estou sendo internamente demolido
por um modernista.

Imagem do dia!

 

Lugares vivos

Esse lugar hoje é tão vivo 

que me cheira a morte,

e o cedro, o aço, 

o sinteco fresco, o taco...

São em mim como um faixo de luz,

funcionam como as engrenagens,

destravam as sensações.

Me transportam pra onde havia vida,

mesmo tendo muita vida aqui,

mesmo sendo vivo e lindo esse lugar.

E o cal na grama, a agulha,

a trave de madeira, a manga,

a goiaba podre, e a chuva...

São como desengripante

pra minha alma enferrujada e suja.

Me transportam pra onde havia vida,

mesmo tendo muita vida aqui,

mesmo sendo quase o mesmo lugar.

Mas o cheiro da morte vem de mim,

do grito desesperado e mudo,

do corpo cinzelado 

pelas dores e pelos absurdos.

Vem do sorriso catártico e insano,

da alma possuída, da tristeza doentia,

da intoxicação e da saudade de ser criança,

do amor por essa forma de viver

tão omissa e tão doída.

E por isso é que os lugares amados 

devem ser prisioneiros do passado,

devem ser pra que assim não se desfaçam em nós.

Pra que não desatem os bons nós

e não nos tirem a ilusão tão doce

de termos sido plenamente felizes 

por um só momento que fosse.

Onde ninguém vai

O meu lugar favorito 
é onde ninguém vai.

Onde não me encontrem,
não me irritem,
não me tirem a paz...

Já que busco paz de céu azul 
e paz de céu cinzento,
dia nublado, pouca luz,
poucos acontecimentos.

Busco paz que ninguém quer,
paz difícil, de solidão,
dentro do café coado,
pisando no tapete persa.

Pensando como a vida é massa,
e em como pesa, 
e o quanto pesa o coração.

Mas tudo é mais fácil 
quando não há ninguém,
ninguém onde eu vou,
ninguém onde eu vivo,
ninguém que queira saber
ou que se importe comigo.

É mais fácil viver com saudade de tudo,
do que saber muito precocemente 
dos sempre apinhados caminhos do mundo.

Vida & Verso (Música)

 

Vida & Verso

Quando o sol me cospe 

o ouro de tolo da manhã,

sinto no peito o vazio, 

o calor de ser homem e ser são.

Vivo o seu passado 

e os passos do trovador,

daquela gente sincera 

que canta à capela o amor...

E os loucos pelas pedras

que só tiveram da vida o verso,

os que vivem nas margens

mas sempre são tão espertos.

E é tão difícil dizer, 

o que eu te digo agora.

Rio eu te amo tanto 

que preciso ir embora!

Vivo seu passado 

que é o que me cura a ferida,

eu rezo pelos bardos roucos,

e pras meninas bem nascidas...

Que façam da cidade

e da luz do redentor,

o seu palco mais lindo

e uma peça que fale de amor.

Pois quando o sol me cospe 

o ouro de tolo da manhã,

sinto no peito o vazio 

de ser homem e ser são.

E é tão difícil dizer 

tudo o que eu te digo agora...

Rio eu te amo tanto,

que preciso ir embora!