A morte

Desde que nascemos, é possível morrer,
a morte imponderável
espreita nossos sonhos,
nossos laços, nossos amores,
está a espreita em qualquer esquina,
e não obstante, a morte, nunca distante,
por vezes, se vende até muito bem.

Nos domingos de sol quente,
nas quartas-feiras cinzentas,
na quaresma, na perseguição terrível pela juventude perdida,
na decadência artística do antes gênio incontestável.

Ah, a morte,
quando nos cai bem o mistério terrível?

Algo que conhecemos no primeiro instante de vida,
e é tão somente o seu oposto,
que nada pareceria tão verdadeiro diante dela.

Quando, Deus?

Quando poderíamos, nós,
seres tão rasteiros e tão mesquinhos,
compreendermos bem,
algo tão sensato quanto a morte.

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Augusto Frederico Schmidt

Ser feliz

Partes de você espalhadas pelo quarto,
lados da canção desgraçados para sempre,
lugares sombrios,
tristes sensações,
novidades rasas em febrís verões...

Não me conte da sua vida
não, nenhuma vírgula,
eu preciso esquecer,
preciso deixar passar.

Não me ache na cidade,
não pergunte pra ninguém,
que eu não ando bem das pernas,
e não vou te querer bem.

Fuja do amor, como o diabo da cruz,
e de sentimentos lancinantes
como fugíamos antes.

Não, não vou parar,
eu já sou bem grande para perceber
que eu não fui feito pra você...

Eu não sei mais ser feliz,
não, eu nunca quis.

Triste por mim

Sua tristeza, meu bem,
me fere bem mais
do que a que eu tenho em mim.

Seus olhos tristes, meu bem,
são meus também,
e se eu não entendo nada,
e não posso compreender...
Só posso pensar,
que alguma tristeza minha
foi parar em você.

Mas eu não quero mais,
não, não pode ser,
me dá esse aperto que te aperta,
vem cá, deixa comigo pra doer.

Me entrega agora, eu te peço,
porque eu não quero mais
te ver tão triste assim,
triste por mim.

Porque a sua tristeza, meu bem,
me fere tanto ou bem mais,
do que a que eu tenho aqui,
do que o que eu guardo em mim,
do que tudo que eu trago em mim pra me machucar.

Imagem do dia!