A morte

Desde que nascemos, é possível morrer,
a morte imponderável
espreita nossos sonhos,
nossos laços, nossos amores,
está a espreita em qualquer esquina,
e não obstante, a morte, nunca distante,
por vezes, se vende até muito bem.

Nos domingos de sol quente,
nas quartas-feiras cinzentas,
na quaresma, na perseguição terrível pela juventude perdida,
na decadência artística do antes gênio incontestável.

Ah, a morte,
quando nos cai bem o mistério terrível?

Algo que conhecemos no primeiro instante de vida,
e é tão somente o seu oposto,
que nada pareceria tão verdadeiro diante dela.

Quando, Deus?

Quando poderíamos, nós,
seres tão rasteiros e tão mesquinhos,
compreendermos bem,
algo tão sensato quanto a morte.