Revelia

 A cidade vive a revelia dos meus olhos.

transpira sonhos,

expulsa o tempo e o propósito.

Quase sempre desata novos laços,

deixa à sorte os maltrapilhos

e os românticos.

E quando as coisas lhe parecem muito apáticas,

nos arranja um motivo de morrer,

nos entrega as mais tortuosas linhas,

nos expele como nem fôssemos filhos.

A cidade é fonte invisível das mais finas dores,

das mais finas flores de Baudelaire,

e me atira os restos de todo amor que tive por ela,

me fazendo sentir vertigem por estar em cena.

A cidade é crua, o asfalto arde,

a mata queima, eu sou um desastre.

A calma é pura, é inimiga de tudo,

é preciso ser réu, é preciso de apuro.

E quando as coisas nos parecem muito apáticas,

é bom sempre ter altura pra morrer,

se entregar, pôr fim, em mergulho,

retirar-se, sem nenhum orgulho.