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Desfile

O féretro com minha alma
desfila pela noite escura,
a vida do caçador,
o espelho refletindo as rugas.

Desisto sob o sol de maio,
desisto sob a luz da lua.
Eu não cobro por um olhar de cura,
sou um sátiro te querendo nua.

Sou bicho de verdades cruas,
não me aflijo por qualquer sentença.
Tenho medo quando não me acho,
eu sou dono do que você pensa.

Me encalacro como em sinuca,
quase nunca me deixo sonhar.
Todo dia é dia de festa,
toda festa sempre faz chorar.

O féretro com minha alma
desfila pela madrugada,
procura pelos corpos vivos,
destrona rainhas infundadas.

Eu sigo pelo sol de maio,
eu sigo sob a luz da lua,
cobro caro por olhares puros,
sou um sofista que vende rascunhos.

Um sábio de verdades rasas,
vivendo num baile de máscaras,
procurando o que foi perdido
e perdendo-se junto da própria alma.

Largamundo

Hoje,
o que escrevo de nada vale.

E ainda escrevo pouco,
sem inspiração,
sem transpiração,
sem brilho no olho.

Não me faltam grandes tragédias,
nem pequenas paixões.
Não é culpa do senhor das esferas,
nem dos vícios tolos desta elite rastaquera.

A culpa é minha
e deste crônico desinteresse.

Destas dores todas de quem nada sente,
desta alma rota,
rendida ao abatimento de sempre.

A culpa é, sem dúvida,
desta coisa que me faz ser eu
— e, sobretudo, deste eu tão fajuto,
tão vago e largamundo.

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Maestro Radamés Gnattali

 

Amor aos postos

Ondas longas de calor

diminuem o meu amor aos postos.

Longos dias nas areias

me inocentam do que é

e do que já foi nosso.

Os tons verde-azulados

falam do que eu quero ouvir —

muito mais do que os teus passos.

Que agora só me pedem

para que eu esqueça tudo

e viva triste por aí.

Não que haja algum problema,

mas, desde “o homem triste”, eu vejo até um charme nisso.

Só não desejo morrer do coração —

acredito que há maneiras mais românticas

de morrer sozinho.

Ando pedante demais.

Não sei se sobrevivo a mais dois ou três verões.

Me arrependo de autorreferências,

mas as uso como um porto seguro

para certas situações.

Preciso me reeducar,

esquecer de política

e de amores astrais.

Preciso demais deixar tudo para trás;

não posso, nem devo, continuar assim...

Mas não há nada grave acontecendo —

são só as ondas longas de calor,

essas que são muito longas mesmo,

e que, perigosamente,

diminuem meu amor aos postos.

Interno modernista

Pela primeira vez, não tenho
a luz do Jockey Club no horizonte —
e as nuvens baixas, agora,
não trazem nada além de chuva e névoa.

E é como se eu me despedisse,
como se eu deixasse de acreditar em tudo.

É a total obliteração do meu eu lírico —
aquele, o que sempre foi cativo da cidade;

o dono dos cantos tortos,
das pedras molhadas,
do vão entre os paralelos,
das intempestes madrugadas;

apaixonado pelas bem-nascidas,
pelos azuis ternos,
pelos doze postos,
e por uns viciados discretos,
que vagam sempre semimortos.

É difícil de acreditar,
mas aquela aura de desajuste me abandonou.

Há, agora, apenas a completa aniquilação
de um antigo eu.

E é como se eu estivesse sendo devorado —
bem capaz de um dia sumir
sem deixar pistas.

Me sinto como o Monroe e a cidade nouveau:
estou sendo internamente demolido
por um modernista.

Imagem do dia!

 

Lugares vivos

Esse lugar hoje é tão vivo 

que me cheira a morte,

e o cedro, o aço, 

o sinteco fresco, o taco...

São em mim como um faixo de luz,

funcionam como as engrenagens,

destravam as sensações.

Me transportam pra onde havia vida,

mesmo tendo muita vida aqui,

mesmo sendo vivo e lindo esse lugar.

E o cal na grama, a agulha,

a trave de madeira, a manga,

a goiaba podre, e a chuva...

São como desengripante

pra minha alma enferrujada e suja.

Me transportam pra onde havia vida,

mesmo tendo muita vida aqui,

mesmo sendo quase o mesmo lugar.

Mas o cheiro da morte vem de mim,

do grito desesperado e mudo,

do corpo cinzelado 

pelas dores e pelos absurdos.

Vem do sorriso catártico e insano,

da alma possuída, da tristeza doentia,

da intoxicação e da saudade de ser criança,

do amor por essa forma de viver

tão omissa e tão doída.

E por isso é que os lugares amados 

devem ser prisioneiros do passado,

devem ser pra que assim não se desfaçam em nós.

Pra que não desatem os bons nós

e não nos tirem a ilusão tão doce

de termos sido plenamente felizes 

por um só momento que fosse.

Onde ninguém vai

O meu lugar favorito 
é onde ninguém vai.

Onde não me encontrem,
não me irritem,
não me tirem a paz...

Já que busco paz de céu azul 
e paz de céu cinzento,
dia nublado, pouca luz,
poucos acontecimentos.

Busco paz que ninguém quer,
paz difícil, de solidão,
dentro do café coado,
pisando no tapete persa.

Pensando como a vida é massa,
e em como pesa, 
e o quanto pesa o coração.

Mas tudo é mais fácil 
quando não há ninguém,
ninguém onde eu vou,
ninguém onde eu vivo,
ninguém que queira saber
ou que se importe comigo.

É mais fácil viver com saudade de tudo,
do que saber muito precocemente 
dos sempre apinhados caminhos do mundo.

Vida & Verso (Música)

 

Vida & Verso

Quando o sol me cospe 

o ouro de tolo da manhã,

sinto no peito o vazio, 

o calor de ser homem e ser são.

Vivo o seu passado 

e os passos do trovador,

daquela gente sincera 

que canta à capela o amor...

E os loucos pelas pedras

que só tiveram da vida o verso,

os que vivem nas margens

mas sempre são tão espertos.

E é tão difícil dizer, 

o que eu te digo agora.

Rio eu te amo tanto 

que preciso ir embora!

Vivo seu passado 

que é o que me cura a ferida,

eu rezo pelos bardos roucos,

e pras meninas bem nascidas...

Que façam da cidade

e da luz do redentor,

o seu palco mais lindo

e uma peça que fale de amor.

Pois quando o sol me cospe 

o ouro de tolo da manhã,

sinto no peito o vazio 

de ser homem e ser são.

E é tão difícil dizer 

tudo o que eu te digo agora...

Rio eu te amo tanto,

que preciso ir embora!

Imagem do dia!

 

O imbecil da vida

O imbecil da vida
é a vida toda.

O julgamento de outros olhos
é pra sempre, o tempo inteiro.

Quase nunca vivo pra comemorar
mais um dia passado,
menos um na sentença.
Uma vida inteira
aprendendo essa dança.

Sendo máscara
esquecendo o próprio rosto,
um cativo muito omisso
da vontade do entorno.

Não sou dono, nunca,
nem responsável,
sou passageiro internado da agonia,
passageiro conformado da agonia.

O imbecil da vida
é a vida toda.

E o julgamento de tantos olhos
é pra sempre e o tempo inteiro.

Não se iluda porque não existe
o eterno e indulgente.
Todo mundo, quando quer, sabe ferir;
todo amor do mundo pode e deve te afligir.

Porque o imbecil da vida
é a vida toda.

E o julgamento dos teus olhos
vai ser pra sempre o derradeiro...

Não me iludo, eu não existo,
sou omisso e descontente.
Sempre soube que isso ia me afligir,
sempre soube que o amor ia me ferir.

O velho e seu charuto

Foi numa segunda-feira ou talvez numa terça, a verdade é que eu já não sei bem.

Era bem cedo, entre quatro e cinco da manhã.

Se era na Nascimento Silva ou no Redentor, também não lembro.

Mas lembro bem daquele velho: ostentando um suspensório grená, uma bermuda desgastada de linho, camisa branca lisa e uma social listrada em branco e rosa bem aberta.

A barba grisalha levemente por fazer; eu só não me lembro mesmo dos sapatos.

Aquela cena me chamou muito a atenção. Farejei um certo desconsolo na feição daquele senhor, no jeito como ele estava ali, àquela hora da manhã, sentado de maneira pouco confortável, recostado numa jardineira dessas de rua que tinha uma grande árvore.

Era diferente. Tinha jeito de rotina, mas também tinha alguma coisa que não se encaixava.

Talvez fosse o charuto com aquela fumaça densa, ou mesmo a tristeza da solidão daquele personagem parado ali.

Não sei. Talvez fosse a hora, a postura.

Tinha cara de poucos amigos, cara de quem estava pouco interessado em tudo a sua volta.

Tinha uma melancolia toda especial naquela cena, uma coisa que a gente vê, sente, depois tenta traduzir, mas não consegue.

Imaginei que ele devia estar ali porque a mulher não o deixa fumar o charuto dentro de casa, talvez fosse uma proibição dos filhos, talvez ele tivesse um problema respiratório, talvez fosse câncer.

Mas ele não tinha cara de doente. Tinha mesmo uma consternação qualquer, uma amargura.

Talvez tivesse enterrado um filho recentemente, talvez fosse um momento de reflexão, talvez fosse vergonha de chorar em casa uma saudade qualquer.

Mas tinha jeito de ser grande homem.

E talvez aquele fosse só um dia comum em que ele precisou dar uma volta pra espairecer, dando suas baforadas pra pensar na vida.

Lembrar de velhas histórias, velhos amigos, recordar almoços de família, a mesa cheia, o cheiro da carne daquela churrascaria em Petrópolis, o nome do maître… João, Mário, Chico?

Não sabe, não lembra.

Como estaria ele, seja lá qual for o nome… será que ainda trabalha lá?

E o cheiro da carne, o sabor, o filé à Oswaldo Aranha, será que continua igual?

Talvez nem fosse tudo tão bom quanto ele lembra. O barato mesmo era a mesa cheia, a criançada dando trabalho, filhos, netos, sobrinhos, agregados.

Por onde anda todo mundo? Por que é mesmo que tudo muda?

É, talvez fosse de alguma coisa assim saudosa e corriqueira que saia aquele ar de desesperança.

Talvez fossem só lonjuras, distâncias.

Há muita gente que sofre disso, muita gente que morre disso.

Mas tem outros que não… pra alguns é só um pequeno vício, coisa de alguns minutos, dessas que vem com a insônia e vai embora com um charuto.