Semanas mortas e os anos tortos
Que vivo e conto mas só deixo estar
Cheio de caminhos vivo sem caminho
E não me encontro aonde quer que eu vá
As horas passam nada muda de lugar
E os vencedores, homens sem cores
Que deixam obras, livros, vícios
Sombras de amores que já foram algo mais
E o tempo espaço não deixou nada por aqui
E o que tu fores, sabes...
Foi um pouco menos do que deveria ser
Tudo pode ser... Melhor!
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